“¿No hay pensamientos reales, en el hombre actual con una vejez pronunciada al desear y poseer a una joven virgen, estando o no en soledad?”

UN AMOR LOCO

(En gustos se rompen géneros)

 

María Luisa Álvarez Piña

 

¿Pensaba en mí? Pasé hasta una semana sin quitarme el mameluco de mecánico ni de día ni de noche, sin bañarme, sin afeitarme, sin cepillarme los dientes, porque el amor me enseño demasiado tarde que uno se arregla para alguien, se viste y se perfuma para alguien, y yo nunca había tenido para quien.

Gabriel García Márquez

 

Le dije que me había encantado el libro de Gabo, un libro de bolsillo pequeño, no menos 100 páginas, [de pronto me detuve, pues el título del libro pudiera tener cierta reacción de asombro, en Andrés]. Algo así me pareció, al momento de verlo entre los pequeños ejemplares del aquel estante de Sanborns en el 2017. Dicen los que saben de literatura, intelectuales, editoriales, que, en todo libro, investigación o nota de información, el titulo debe llamar la atención al lector, para que éste enganche, atrape, guste, convenza o haga pensar qué querrá decir el autor y una serie de cuestionamientos en el aire. Y sucedió con Memorias de mis putas tristes. Sin saber del contenido, traje prejuicio, pudor, libido y la moral en revueltas; las palabras pecaminosas, mojigatas, se entrelazaron por un instante. Entonces la espinita se quitó. Diría, que al hojear la primera página de la historia: ¡ahí está, la seducción y se compró al instante!

A decir verdad, encontré en la historia una conexión, como si las palabras fuesen yo, me identifiqué:

“Descubrí que mi obsesión de que cada cosa estuviera en su puesto, cada asunto en su tiempo, cada palabra en su sitio, no era el premio merecido de una mente en orden, sino al contrario, todo un sistema de simulación inventado por mí para ocultar el desorden de mi naturaleza. Descubrí que no soy disciplinado por virtud, sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generoso por encubrir mi mezquindad, que me paso de prudente por mal pensado, que soy conciliador para no sucumbir a mis cóleras reprimidas, que sólo soy puntual para que no sepan cuan poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma sino un signo del zodiaco”.

Asumí el transitar de la vida laboral y personal. Parte del proceso existencial. Cuántos de nosotros, llámese psicólogos, estudiantes, maestros, arquitectos, odontólogos, intelectuales, politólogos, contadores, médicos, sociólogos, abogados, ingenieros, albañil, jardinero, carpintero, barrendero, músico, poeta, etc. etc. Cual fuese la profesión u oficio ¿no ha experimentado, aunque sea mínimamente esta obsesión de ser puntual, mantener un orden? Algunos dirían que es lo correcto, desarrollar tales habilidades, pero llegar a la obsesión me suena a enfermedad, una perturbación anímica. Que somos mal pensados, que somos disciplinado por condiciones prestablecidas, que ser disciplinado te hará tener mejores oportunidades laborales. Que ser disciplinado te hace mejor ¿Pero mejor en qué? Si no tuviese una profesión o un oficio ¿en qué serías disciplinado, ordenado, puntual? ¿Qué malos pensamientos habría en tu mente? ¿O por qué serían malos pensamientos?

El punto está en el amor, en sus diferentes manifestaciones, creaciones e imaginación. Pero también en la sexualidad. Retomando lo que me produjo la historia de Gabo. En un asunto de contrastes, de añorar lo que no fue o despertar los deseos escondidos, macabros lo que la moral o prejuicios castiga, lo que psiquiatría llamaría patología disfuncional o desviaciones. Mientras que la soledad es cómplice de esos pensamientos pecaminosos, entre una vejez de 90 años de edad. Entonces el “amor” se vuelve obsesión, una locura. “El año de mis 90 quise regalarme una noche de amor loco con una adolescente virgen”. ¿Neurosis?

Ella suspiró: Ay, mi sabio triste, te desapareces veinte años y sólo vuelves para pedir imposibles. ¿Qué es lo que quieres probarte? Nada, le conteste. Ella dijo impasible que los sabios lo saben todo, pero no todo. Aquel fue el principio de una nueva vida a una edad en que la mayoría de los mortales están muertos.

La literatura, se vuelve ciencia-sexualidad y me trae al psicoanalista más afamado a lo largo de la historia. Confieso que Freud me provoca aceptación y búsqueda en sus análisis de sexualidad. A pesar de reconocer que el médico psicoanalista, un obseso que ve sexo en cada cosa, repite la sabiduría popular. Para Freud, la neurosis es una consecuencia de conflictos infantiles no resueltos, de un desarrollo incompleto. El enfermo regresa a sus más antiguos conflictos tratando de poner fin a un asunto inconcluso. Añade que los síntomas neuróticos no se originan a costa del instinto sexual denominado normal, sino que representan una exteriorización de aquellos instintos que se considerarían perversos, o sea, que se desarrollan a costa de la sexualidad anormal.

Aunque son palabras creadas por el premio nobel de literatura. ¿No hay pensamientos reales, en el hombre actual con una vejez pronunciada al desear y poseer a una joven virgen, estando o no en soledad? ¿Acaso el deseo sexual son instintos perversos de un hombre de 90 años que sólo está en imaginación de quien lo escribe?

El hombre parece estar continuamente obsesionado con el cuerpo de la mujer. El sexo significa vida, porque la vida surge de él. La vida es un fenómeno sexual y la muerte es su final. La gente normal muere a través del centro sexual, porque durante toda su vida han vivido concentrados en dicho centro, pensando continuamente en sexo, como si la vida pareciese estar centrada en el centro sexual. Estas personas mueren a través del centro sexual. Sí se ha evolucionado un poco y se ha llegado a amar desde el centro del corazón. Desde la postura de Osho.

En mención el pequeñísimo párrafo de Sigmund Freud de tantísimo que habría que conocer, reconocer del psicoanalista más consultado por quienes le anteceden, al resaltar la importancia de los procesos biológicos a los que considera la esencia de la sexualidad. Freud se adentra en un tema complejo, el de la sexualidad. ¿Y qué tiene que ver el contenido de la historia literaria con la sexualidad freudiana? Me parece que mucho. Sin embargo, podremos tener diversas connotaciones o expresiones a favor y en contra del contenido del libro Memorias de mis putas tristes, desde el 2004-2014.

-La verdad, es el único libro que no me ha gustado de Gabo. Siento como si no lo hubiera escrito él-

-Me pasa lo mismo-

-A mí sí me gustó, la lectura fue amena, entre gustos no hay disgustos, dicen por ahí-

-Es un Gabo más reflexivo y esperando que su espíritu por fin fuera libre, siento que es una biografía; llenas de muchas incoherencias, como son nuestra vida-

-Relato largo o novela corta, da igual, se lee rápido ya que está escrita con una prosa ágil y sencilla y con la maestría propia de García Márquez. Te aporta cierto sentimiento de complicidad con el protagonista, aunque en algunos fragmentos rechaces ciertas posturas del mismo.

-Preciosa historia, breve pero profunda y espléndidamente narrada. Hasta ahora es lo que más me ha gustado del autor-

-Un libro con la ternura de amor, que solo el Gabo puede describir… la edad no es la que uno tiene, sino la que uno siente… de un hombre de 90 años que no aprendió a pensar como viejo… el sexo es el consuelo, cuando no alcanza el amor-

-No me cautivo, no me atrapó. Lo terminé a duras penas. Tal vez tenga que esperar otro tiempo para leerlo. Con el tiempo los libros se saborean de distinta forma-

-Idealizaste a García… yo creo que ese libro fue escrito con el alma…lo amé-

--La considero una de sus obras más flojas, ya que da la impresión que el personaje vive una ilusión y hasta manía desencadenada por la edad y en ciertos puntos provoca reacciones de alarma por el hecho de que un hombre tan mayor presente esos sentimientos de lujuria hacia una niña que bien puede ser su tataranieta. Un punto que despierta mucho recelo-

-Muy buena prosa. Hay que tener en cuenta, desde el inicio de la lectura, que se trata de un libro de realismo mágico porque la esencia de la historia es bastante inverosímil. Una novela, en mi opinión y con todos mis respetos, para pasar el rato y poco más. Gran novela que se hace muy corta-

-Me quedo con la ternura del viejito, porque el tema, no es que esté muy bien visto.

Bastante entretenido-

El Gabo escribe la historia con una gran pasión, tal vez es él, viéndose a la edad que quería y deseaba, o retomó una historia de vida contada en algún lugar citadino, en un lugar de algún café, de pláticas que debería de ser más comunes, sin tapujos ni tabús. En ocasiones me he preguntado si es que la escritura permite al autor desplegar lo que no se atreve a contar en público al otro de viva voz, aquellos pensamientos sexuales recónditos maquiavélicos, inaceptables ante la moralidad. ¿La escritura puede liberarte de pensamientos ahogados en el alma, en la mente, en el cuerpo-sexualidad?

Los párrafos entre líneas cuentan la historia, donde la moral es un asunto de tiempo, donde los años no son contados por números, sino por lo momentos placenteros vividos, como también soñados e inspirados en los anhelos sexuales de una vejez que, como último aliento, pide poseer una juventud que desplazó los 90 peldaños. Párrafos que te pueden llevar a otras búsquedas, que generan cierta conexión emocional. Opinar desde la postura que mejor te parezca o simplemente entender que, aunque el Gabo sea el Gabo, puede no ser monedita de oro para todos. ¡Y está bien! De ahí lo bueno de la universalidad de ideas. Total, la literatura no ha matado a nadie. ¿O sí?  

Dice la sabiduría popular, que lo que piensas es lo que anhelas, lo que se niega es lo que se desea, (¿psicología inversa?) Si no gustó la prosa-novela: Memorias de mis putas tristes quizás por ver la sexualidad con restricciones, con ciertos prejuicios, ética o moral sometida. Por ser un título ofensivo para el género. Malestar en letras hacia la mujer por poner al desnudo los deseos de un viejito de 90 años, con un deseo de amor loco.

 

… Era por fin la vida real, con mi corazón a salvo, y condenado a morir de buen amor en la agonía feliz de cualquier día después de mis cien años. Fin. Memorias de mis putas tristes (mayo de 2004)