Cuentos y relatos

“Nosotros no teníamos nombres, vivíamos entre las sombras proyectadas en las paredes viejas. Sin reclamar, irreales, atrapados como espectros”   LA CASA DE LOS HUESOS   Yazmín Lares Salazar   Mi casa era un cascarón vacío, cuatro paredes que delimitaban un espacio, moldeándose para cerrarse en nosotros y atraparnos dentro. Mi padre, un nahuali que cambiaba de forma, estiraba su piel hasta cubrir la plenitud del espacio. Sentíamos su presencia, silenciosa y juzgadora, respirando en nuestras nucas como si se tratase de un león a punto de devorar a su presa. Sus colmillos se clavaban sobre mí, transfiriendo el veneno que entraba a mi sistema e infectaba todo lo bueno que pudiese haber germinado en mi interior. Mi madre era un huracán que se movía por la casa, destruyendo cosas a su paso con pasividad y desapego. Sus lágrimas caían sobre el duro suelo, agitando a los ancestros y ahogándonos. Dentro de la sala nos reuníamos cada noche como una parodia de la familia normal, sen...

"Y en medio de aquel silencio que sólo yo podía escuchar, lo entendí"   ME QUEBRANTÉ A MÍ MISMO   Manuel Montes   Esforzándome por ver, el único ojo que podía mantener abierto me hacía sentir que pronto se me desprendería de la cuenca. Mi casco estaba demasiado apretado, y el hueco por donde miraba parecía encogerse cada vez más. Un espeso líquido escurría por mi frente; no sabía si era sudor o sangre. Mis piernas apenas me sostenían. Una ola de miedo, coraje, dolor e impotencia me invadía. Volví en mí, consciente de la situación. Gritos de dolor y batalla resonaban por todo el campo, casi opacando el chillido constante en el lado izquierdo de mi cabeza. El ambiente era asfixiante. La tierra se agitaba por todas partes. El olor a óxido, sangre y desechos de los caballos me revolvía el estómago, y la repentina neblina me hacía querer desgarrarme por dentro. La espada —como si fuera parte de mi cuerpo— seguía en mi mano. Era lo único que me daba seguridad....

“El patio del abuelo /  antes lleno de risas /  ahora, silencio” MI PRIMER INTENTO DE ESCRITURA   Yazmín Lares   Mi primer intento de escritura fue a los 9, un haiku mediocre nacido por una disculpa. Había tirado el café del abuelo en su periódico y ya no lo pudo leer. Aún recuerdo todavía las palabras tan simples, escritas con una mano temblorosa y en una hoja de papel mal recortada se leía; El patio del abuelo antes lleno de risas ahora, silencio. Mi abuelo lo leyó y soltó una carcajada genuina, me acarició los cabellos de manera que parecía más a esas caricias que se le dan a un perro, y guardó el papelito en su billetera. No me dijo nada, pero entendí que le había gustado pues me dejó estar de metiche mientras arreglaba un abanico. Nunca pensé que ese pequeño accidente me diera la entrada a lo que luego se convirtió en mi refugio. Escribir para mi no era una distracción, sino una manera de expresarme ya que pasaba mi tiempo más sola que con los otros niños del ba...

“El agua no tiene prisa, pero nunca se detiene. Es como la poesía que recitamos: fluye y cambia el lugar por donde pasa”   LO QUE NO FUE ESCRITO   Manuel Montes   Riverito y Riverita eran una pareja de duendes jóvenes, como de unos 5 mil años. Ambos disfrutaban de sus tardes en lo profundo de un bosque de su pueblo llamado Tamazula. En el centro de dicho bosque se encontraba un árbol inmenso que daba sombra a los demás. Solían escaparse de sus estudios sobre la naturaleza que recibían en hongos gigantescos. Recitaban poesía en las raíces de aquel frondoso árbol gigante, en donde compartían sentimientos y sueños que enriquecían la cultura de ambos. Observaban con tranquilidad lo que sucedía sentados en el césped verdoso: personas corriendo por un senderito, familias sentadas sobre una manta almorzando, aves tocando su bonita sinfonía y una corriente lejana de un río. Riverito, con curiosidad, preguntó a Riverita:   —Oye, bonita, ¿qué tal si buscamos ...

"Mucha gente ha encontrado a su doble en una galería o museo y no entienden lo que pasó ¿por qué eres tú alguien tan similar al que está ahí pintado?" Plasmados en lienzo Marité Ibarra Imagínate que en estas vacaciones de Semana Santa, estás en una galería de arte o en un museo famoso haciendo un entretenido recorrido, y entonces te encuentras con una pintura medieval donde ¡ves a tu doble ahí plasmado!, y de repente la gente comienza a darse cuenta de ese gran parecido y comienza la incomodidad de estar ahí pintado sin querer, sin desearlo, ¡qué coincidencia!, pero al ver la pintura tú mismo te asustas del gran parecido y los demás te empiezan a catalogar como “viajero por el tiempo”, título que no te molesta, es más te agrada, y después la gente a tu alrededor toman fotos de la pintura y de ti juntos, y te das cuenta de que tuviste tu momento de gloria por unos instantes… Eso no es común pero verdaderamente pasa, cómo gente retratada o plasmada en una pintura vieja es muy p...

"Lo único que puedo decir es lo que sentí al entrar. El impacto. La sacudida. Esa sensación de enfrentar algo que me supera" LO QUE MI MENTE NO PUEDE ESCRIBIR  Anahí Díaz Pérez Tengo que escribir sobre él. Eso es lo que me pidieron. Eso es lo que debería hacer. Describirlo, hablar de su forma de enseñar, de lo que sabe, de lo que transmite… pero mi mente se niega. Se queda en blanco cada vez que lo intento, como si supiera que no puedo hablar de alguien a quien no conozco realmente. Y entonces hace lo único que sabe hacer: regresar. Regresar a ese primer día. Porque si soy honesta, lo único que puedo escribir no es sobre él… es sobre lo que provocó en mí desde el primer momento. Nunca olvidaré ese día. Yo estaba ocupada, como siempre, resolviendo cosas, viviendo entre pendientes, sin detenerme demasiado a pensar. Ni siquiera recordaba que iniciaba el taller. Irónico, ¿no? Decidir entrar a algo “Redacción libre y creativa” cuando escribir nunca ha sido lo mío. Qué ilusa fui. E...